Los ríos se secan y dejan las heridas abiertas,
jamás se ha sanado la espalda
y las manos abiertas ruegan por la tranquilidad que ya sabemos no ha de llegar.
Todo es el motivo, todo es la causa aunque se confunda con la consecuencia de una vida quebrada desde antes de ser concebida.
Es la puerta,
es el ancla y la pluma que se niegan y se mezclan cuando la totalidad se anhela,
a pesar de la insatisfacción posible de un futuro esquivo y patentado en un mundo donde la credulidad es la supervivencia de los incapaces,
de los soñadores fracasados y de los soldados educados.
No hace falta gritar,
tampoco cambiar banderas ahuecadas por la moralidad cultural,
las pérdidas no serán menores
y el llanto no cesará aunque prometa la verdad... ella no conoce el camino para llegar, sólo abraza la lealtad.
Injusto es actuar las mentiras de todos,
injusto es siquiera doblar el papel y limpiar la catástrofe de la inconciecia...
así no se sabrá que el amor siempre duele y mata,
la mano aprieta y golpea,
la decencia encarcela y envenena,
el éxito corrompe y asesina,
la esperanza duerme y traiciona
y el odio despierta y libera.
Los secretos se guardaran en el cajón si llave,
pero no cantarán su realidad;
el cuerpo se desvanecerá en sus lamentos y dudas,
se enfermará de nostalgia y la tristeza de felicidad.
Si llevas a la mente hasta el extremo de la cordura,
jugarás con angustias y ansiedades para descubrir que la salida fue sellada...
No se puede llevar una vida con sabiduría del final,
pues se comprenderá que nuca fue cuestión de voluntad
y la miseria se fundió con la misericordia para revelar la realidad de la justa fragilidad de la que jamás se podrá escapar.
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